par Jarod, avec la contribution active de Baobabe, Farlen, Finn et Nafreta.

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Que le ton badin de cette prose ne te trompe pas, lecteur : ceci est une oeuvre de souffrance. Un cri monte de la terre fraîchement creusée, car la terre accepte d'être violentée, si de l'ouverture naît un fruit. Et voici qu'en six ans nous avons tellement creusé la terre qu'elle n'est plus qu'une dépouille vérolée, alors que quelque part en elle, nous le savons, brille toujours le secret qui dément sa stérilité.

Cette oeuvre est avant tout dédiée aux chercheurs qui ne trouveront pas le trésor, alors qu'ils le cherchent, pour certains, depuis le début, avec une constance qui suggère une organisation névrotique tellement solidifiée que là, au moins, ils savent que ça ne vaut pas la peine de piocher. Beaucoup sont persuadés d'avoir une zone, et d'être dans la bonne, et bien sûr, à part ceux qui creusent autour de Dabo et finissent pas se rencontrer dans les galeries les uns des autres, tout le monde en a une différente. Comment réagiront-ils quand, inévitablement, pour tous sauf un, le trésor sera trouvé un jour ailleurs que là où ils creusent depuis tant d'années ? Moi-même, j'ai essayé d'imaginer que le trésor puisse être un jour trouvé ailleurs que dans la zone que j'ai découverte (ce qui est particulièrement invraisemblable, car je sais que je suis au bon endroit) : je ne supporterai pas cette injustice, en fait, je crois que je ne comprendrai pas ce qui se passe.

A ceux-là (c'est-à-dire à vous, puisqu'étant ailleurs que là où je creuse, vous êtes tous au mauvais endroit), je dédie ce texte, où tout le monde se retrouve, au moins une fois et pour l'éternité d'un jour qui ne termine jamais, dans une zone qui est le paradis et l'enfer des creuseurs de trous. Tout le monde pense que cette chasse aura une fin et chacun espère être sur les lieux le jour où ça se passera. Grâce à ce feuilleton, désormais, tout le monde pourra dire, ce jour-là : j'y étais. Ça a déjà eu lieu. Ça dure encore.

Comment ça, la chouette a déjà été trouvée ? Mais non, puisque je vous dis qu'elle est là, dans ce feuilleton, maintenant et pour toujours. Raaaah ! Lâchez-moi ! Non ! Pas la camisole…

Jarod